Eines vorweg. Ich mag keine weißen Blusen. Ich mag schwarz.
Ich will nicht aussehen, wie eine Mischung aus Krankenschwester und Kellnerin. Ich mag schwarz. Wenn es nach mir ginge, dann könnte die Textilindustrie die Herstellung von weißen Blusen einstellen.
Ich mag schwarz.

Operation weiße Bluse also! Es gestaltet sich schwierig.
Nicht nur das ich sperrig bin, nein die Blusen sind es auch.
Wenn sie an den Schultern passen, dann passen die Titten nicht rein.
Und wenn die Titten rein passen, dann sehe ich aus als hätte mich
ein Altkleidersack gebissen. Schön, schön. Hmpf.

Letzte Woche war ich bereits in Sachen Bluse unterwegs.
Zurück gekommen bin ich mit 2 schwarzen Hosen. Ich mag schwarz.
Heute habe ich nicht mal etwas schwarzes gefunden.
Dafür habe ich mich mit einer Kette getröstet. Und einem Buch. Und einem Waffeleisen. Und einem Eis.
Mit Sahne und drei mal MA. Ma Laga Ma Ngo Ma Racuja.



Manchmal ist es aber auch wie verhext. Wie verhext ist es manchmal.
Da will man Geld ausgeben und findet nix. Wenn man hingegen kein Geld hat,
dann platzen die Läden förmlich auseinander vor passendem Zeug. Hmpf.

Es ist wie mit den Männern.
Wenn man keinen will, dann kann man sich einen aussuchen.
Und wenn man sich einen aussuchen will, dann ist keiner da.

Der Schweizer sagt, das Leben spielt sich in Wellen ab.
Liebes Leben, bin ich in einem Tal? Im Tal der schlecht geschnittenen Blusen!?
Himmel noch eins. Ich fürchte.

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