Jetzt mal ganz ehrlich?!
Tanz.Nagel?! Geht gar nicht.

Auf besonderen Wunsch einer einzelnen Dame. Bin ich da heute mitgegangen. Nicht meine Szene. Nicht meine Leute. Nicht meine Musik. Kein Kontrabass. Und wo ist Elvis?!

Resteficken. Par excellence. Tut mir ja auch leid. Das so sagen zu müssen. Aber so viele Oberhemd unter Pullover hatte ich schon lang nicht mehr gesehen. Rosa Polohemd war auch dazwischen. Liebe Männer. Bitte m8 das doch nicht!

Und wenn Mutti euch kein Rhythmusgefühl in die Wiege gelegt hat.
Dann probiert es bitte nicht. Wirklich nicht. Echt jetzt.

Komm! sag ich zu ihr. Als der DJ die Dicke Frau spielt. Und ziehe sie auf die Tanzfläche. Und achte mal darauf. Schiebe ich noch schnell hinterher, damit sie sieht. Als plötzlich nur noch lauter Männer um uns herum sind. Und alle verliebt. Ineinander.

Dennoch. Als ich da so stehe. Später. Mit meinem Becks in der Hand.
Und denke. Dass selbst dieser Ort. Mit der richtigen Person.
Nicht falsch wäre.

Verspüre ich unfassbaren Schmerz.
So unfassbar, dass ich fast in die Knie gehe.


Und der 1zige passable Mann.
Des Abends. Festgebissen.
An einer Blondine.


Love is a battlefield.
Ich ergebe mich.
Ich gebe auf.

Es ist vorbei.

[Und niemand da. Dessen Nummer man wählt. In dessen Arm man einschläft. Mit dessen Atem im Ohr man erwacht. Keiner da.]