Ob ich es nicht mehr mögen würde, dass er meine Brille putze.
Frug Fu eines Abends. Als ich dankend ablehnte. Als sich seine
Hände auf den Weg zu meiner Brille machten.

Doch, schon. Sagte ich. Ich mag nur nicht,
was es mit mir macht, wenn ICH meine Brille putze.

Was es denn machen würde. Frug er nach.
Und ich. Die damit schon viel zu viel zugegeben hatte.
Dachte nicht lang nach. Und antwortete.
Keine Ahnung?! Vielleicht fehlst du mir ja.
Und vielleicht mag ich dieses Gefühl nicht.

Wir sind Kontrollfreaks. Wir2beide.


Was sonst noch geschah.

Ich hatte vergessen, wie anstrengend das ist. Und verbrachte die Pause sozialphobisch mit der Fahrt zum Bäcker, anstatt in der Kantine. Is irgendwie noch nicht so meins. Mal sehen.

Schmieden. Ging auch nicht. Chaos. Im Kopf. Bauch. +Herzen.
Das sieht dann so aus. Nicht im Bild: der angesägte Daumen.


[Kuddlmuddl.]


[Man ist sich nicht sicher.]


[Call me Louise.]

Auf der Fahrt nach Haus. Eine Stunde vor allen anderen. Beschleicht mich wieder diese Müdigkeit. Die schon seit Wochen mein Gast zu sein scheint. Und da ist auch Traurigkeit. Aber keine Tränen. Dafür bin ich viel zu kaputt.

Und dann 8 Tage Fulos.
Mindestens.

Ich hasse vermissen.