Mein erster Kater. Hobbit. 17 Jahre alt. Und müde.
Seine Knochen werden nur noch von Haut zusammengehalten.
Und wenn Frau Mutter nicht hinhört, nenne ich ihn heimlich Bag of Bones. Liebevoll.



Es war Weihnachten 1993. Und Frau Mutter erlaubte ein zweites Katz. Über eine Annonce in der Zeitung. Sowas gabs damals noch. Fanden wir ihn. 6 Wochen alt. Maximal verfloht, verwurmt, verwasweisichalles. Er war der Letzte seines Wurfs, erfuhren wir. Und ertränken würden sie ihn. Wenn ihn keiner abholt. Also fuhren wir 2Beiden durch den Schnee. Hin zu diesem Haus. In dem zahllose Tiere ihr Dasein fristeten. Und rettettetteten das handvoll Miez, ohne zu wissen, ob Männlein oder Weiblein. Obs durchkommt, oder nicht. Wir holten ihn heim.

Im Auto schlief er in meinem Pulloverärmel und gab keinen MuX von sich.

Zuhause gab es 2 Wochen viel Streit mit dem Erstkatz und viele Tränen meinerseits, weil das Erstkatz nicht nur vom 2tKatz nichts wissen wollte. Sondern auch von mir nicht mehr.

Beruhigt sich alles wieder. Sagte Frau Mutter.
Und sie sollte Recht behalten.

Erstkatz musste schon mal vorgehen.
Und wir wissen nicht, wie lange der Bursche hier noch die Stellung halten kann.

Es frisst, trinkt, erledigt Geschäfte, streckt sich am Kratzbaum. Und nach einer Portion Ölsardinen wird sich stundenlang das Fell gerichtet. Läuft.

Dennoch hat es Schilddrüse, kommt kaum noch hoch und schläft den ganzen Tag um dann in der N8 das Haus zusammenzujaulen.

Da er ansonsten aber noch sehr zufrieden aussieht.
Lassen das erst mal so. Der geht noch. Finden wir.